EL
MOLINILLO
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Papi, papi yo también quiero, yo también quiero.
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Otra vez papi, otra vez.
-
Ahora los dos juntos papi, los dos juntos…
Unas
lágrimas caen sobre aquella vieja foto, desenfocada y descolorida,
que Ángel había encontrado dentro de un libro antiguo que guardaba
en una vieja estantería de madera. Sus casi 90 años no le impedían
moverse con bastante soltura y agilidad por toda la casa... Incluso
subía y bajaba las escaleras que ascendía a la segunda planta de la
casa, donde él tenia el estudio, sin problema alguno; más bien las
utilizaba para realizar ejercicios de mantenimiento subiéndolas y
bajándolas varias veces al día. En su momento realizaba largas
caminatas por los alrededores pero se le hacia muy difícil, desde
que había ocurrido aquella terrible catástrofe natural, que dejaría
medio isla semiderruida...
La
erupción de un volcán en el norte de la isla de Tenerife había
arrasado con miles de viviendas; había dejado cientos de carreteras
destruidas, y un sin fin de familias desaparecidas. Era la mayor
catástrofe de la historia reciente de la humanidad. Medio volcán,
el más grande de la isla, se había desprendido de la misma,
sumergiéndose en el profundo y oscuro mar que la circundaba.
produciendo un cataclismo de proporciones inmensas.
Al
hundirse en el mar produjo un gran tsunami, una ola gigante, que
llegó a alcanzar cientos de metros de altura. Arrasó todo lo que
encontró a su paso, llegando al continente americano y dejando tras
de si una estela de muerte y horror donde la tierra ya no sería la
misma...
Habían
pasado más de 20 años de todo aquello pero el alma de Ángel
seguía malherida y maltrecha pues casi toda su familia había
desaparecido en aquella tragedia. Fue un golpe que no lograba superar
y que lentamente le había llevado a vivir aquel encierro
voluntario... aún así, Ángel había estado casi doce años
dedicado por entero a la ayuda voluntaria y al apoyo social, dentro
de las posibilidades que tenía debido a su edad.
Pero
ese día Ángel estaba inquieto. Había subido y bajado la escalera
varias veces. No se mantenía quieto en ningún lugar. Le asaltaban
los recuerdos continuamente y no quería recordarlos. La imagen de
sus hijos le perseguía por todos los sitios de la casa. Sentía una
extraña sensación, como si le llamaran desde algún lugar lejano y
estuviera escuchando sus voces. Al final, no pudo más y se puso a
rebuscar en aquella librería vieja que tenia en la parte alta de su
casa. Sabía que había guardado allí muchas de las fotos de su
familia. Al coger el primer libro cayó al suelo aquella fotografía
como liberándose de la prisión en la que estaba sometida durante
años. La vio caer lentamente, planeando suavemente y depositarse
sobre sus gastadas zapatillas. Era como si unas invisibles manos la
llevaran hasta ese lugar. Ángel dejó caer el libro, se agachó y
recogió con delicadeza aquella foto. Sus dedos temblaban. Una
energía extraña le rodeaba el cuello. Le presionaba la garganta, le
oprimía el estómago, le aceleraba los latidos del corazón.
Ángel
acercó la foto a su cara para verla mejor y unas lágrimas saltaron
de sus ojos para caer sobre la fotografía. Se vio allí muy joven,
alegre, feliz, fuerte... En sus manos llevaba a cada uno de sus dos
hijos. Estaba haciendo el molinillo con ellos, dando vueltas sin
parar en un equilibrio perfecto. Y estaba allí, justo en el
mirador donde la isla prácticamente se partió en dos...
Se
vio radiante, dichoso con ellos. Su mente voló y se trasportó
momentáneamente a aquel tiempo, a aquel lugar... Eran muy felices
los cuatro... Oía las carcajada, como solía hacerlo siempre, de
su amada mujer, esa sonrisa que lo tenía atrapado, al ver ella las
vueltas que daba y diciendo que no podía sacar la foto, que iba a
salir movida. Nada presagiaba lo que habría de pasar cincuenta años
después. Realidad, pensamientos, visión se mezclaron al unísono.
Se fusionaron en una sola esencia y unas voces surgieron desde lo
más profundo de la habitación. Unas voces infantiles, juguetonas.
Unas voces que le llamaban desde el interior de una hermosa luz
blanca que comenzó a salir del fondo de la biblioteca, justo del
interior profundo de aquella estantería vieja; era esa hermosa risa
contagiosa, esa conocidas carcajadas que se unían a las voces de
sus hijos pequeños que le llamaban.
-
Papi, papi, yo quiero otra vez, quiero mas, mucho mas, hasta marearme
papi...
-
Yo también quiero que me lo hagas papá, yo también quiero...
-
A los dos papis a los dos juntos, uno en cada mano, uno en cada
mano.
Ven
ya papi a esta hermosa casa nuestra de luz violeta... Ven con
nosotros tres, papi ven a jugar, con mami y con nosotros dos. Ven
papi queremos que nos vuelvas a hacer el molinillo hasta
marearnos..., JAJAJAJA,... sí amor ven con nosotros a nuestra
hermosa y luminosa casa .
Ángel
extendió sus manos, cogiendo en cada una a sus dos hijos y dando
vueltas sobre si mismo,
se sumergió en aquella hermosa luz que le llamaba, desapareciendo
con ella en la estantería vieja, viajando al interior de aquella
foto descolorida y ya eterna.
Un
ruido extraño, seco, pesado alertó a la asistenta de Ángel que
acababa de llegar. Subió la escalera como pudo y al abrir el estudio
se encontró a Ángel inmóvil, boca arriba con una inmensa sonrisa
en su cara y abrazado a una vieja fotografía. Los intentos de
reanimarlo no sirvieron para nada. Ángel ya no estaba allí, estaba
haciendo el molinillo con sus hijos en el mirador de una montaña en
lo más profundo de la tierra.
LANGE AGUIAR.
